Ich sitze am Küchentisch unserer WG und kritzle auf einem Stück Papier herum, das ich aus einer Zeitschrift herausgerissen habe.

Salz und Olivenöl habe ich dort aufgeschrieben, neben den perfekt retuschierten Beinen irgendeines perfekt austauschbaren perfekten Models der aus der Zeitschrift gerissenen Werbung, das einst wohl Gartenstühle oder Autos oder Burger oder sonst irgendein Produkt beworben hat, das unbedingt nackte Frauen braucht, um sich zu verkaufen.

Jetzt bewirbt sie den Einkauf unserer WG.

Wollen Sie Salz?! Hier, nehmen Sie vorerst perfekte, orangebraune Plastikbeine! Sie benötigen Olivenöl?! Versuchen Sie es mait unerreichbar glatten BEINEN! BEINE!

Meine Mitbewohnerin reißt mich aus meinen Gedanken.

“Wir brauchen noch Waschmittel.”

“ICH HAB SELBER BEINE! DIE SIND VOLL OKAY UND WEISS!”, schreie ich ihr panisch entgegen.

Sie nickt, während sie in den Kühlschrank guckt. “Und vergiss nicht, eine Extrastunde bei deiner Therapeutin aufzuschreiben.”

Ich nicke und schreibe brav auf.

Bevor ich die Haustüre hinter mir zuziehen kann, um in den Supermarkt um die Ecke zu gehen, ruft sie mir noch etwas hinterher:

“Achja und Beziehungen sind aus! Kannst du da noch was mitbringen? Danke!”

Verdattert bleibe ich im Flur stehen. “Wa… was? Was bestimmtes?”

Ich höre die unbedarfte, fröhliche Stimme meiner Mitbewohnerin. “Nö, ist egal. Danke!”

Bestimmt gibt es im Supermarkt bald neben der Käsetheke einen weiteren Verkaufsstand: Die Austauschbar.

Dort findet man potentielle Partner, preiswert und verfügbar, hübsch und nett… und so, so austauschbar.

Was mir momentan Panik, Herzrasen und Verzweiflung bereitet, sind ausnahmsweise nicht Momente sozialer Interaktion (bloß schnell bezahlen an der Kasse, bloß nicht nach den passenden zehn Cent suchen, bloß die Plastiktüte aufkriegen!) oder meine Zukunft (Literatur. Myri, wieso hast du nicht gleich Philosophie oder Kunstgeschichte des 18. Jahrhunderts studiert?! Wenn schon Underdog, dann richtig!), sondern Momente menschlicher Austauschbarkeit.

In letzter Zeit sind in meinem Freundeskreis beinahe alle Beziehungen gescheitert, von Bekannten höre ich, wer seine oder seinen Ex wie schnell ersetzt hat, wer wem nur zwei Stunden nachgetrauert hat und wer seine Freundin und ihr Aussehen während der Beziehung sehr nüchtern analysiert, wer eigentlich nur aus Angst vor dem Alleinsein zusammen ist.

Und ich bekomme panische Angst vor Beziehungen.

Vielleicht bin ich ja auch nur eine Option in der Austauschbar. Als Ex-Ersatz akzeptabel. Oder ein netter Zeitvertreib. Möglicherweise ist man zwei Minuten nach der Trennung über mich hinweg und hat jemand neuen.

Ich will kein ersetzbares Produkt sein. Ich bin noch egozentrisch und naiv genug, “DIE EINE” sein zu wollen, die oder keine. Nicht “Die und wenn's nicht klappt, hab ich den Kassenzettel noch, die gab's glaube ich auch noch in blond.”

Bis ich sicher bin, etwas Wahres gefunden zu haben, trete ich in Streik. Beziehungs-Streik. Affären-Streik. Austauschbar-Streik.

Nicht, dass viele von dem Streik betroffen wäre… aber es fühlt sich so gut an, bewusst nein zu etwas zu sagen, das man so sehr will, dass man es auch kaputt, falsch, minderwertig oder schmerzhaft akzeptiert.

Selbst bei Schuhen bin ich anspruchsvoller, wieso also nicht bei Liebe?

Ich trete in Streik. Und es fühlt sich so befreiend an.

Foto: "Anna Meik" / www.jugendfotos.de, CC-Lizenz(by-nc)